Чем пахнет мой дом?
Наверное, сыростью, болью и страхом.
Надеждой погибшей и мертвым сном.
Так крепко укутанных в облако мрака.

Смех тут чистейший и дико желанный,
А счастье – гость редкий, и долгожданный.
Любовь тут жива, но разорвана в клочья.
И учись выживать по законам волчьим.

Учись не сгореть меж двух ярких огней.
Учись прятать боль в суете сей…
Мы чертова стая или семья?
Я словно в клетке. Я теряю себя.

Да и кто я? Наверно, никто.
Имя мое позабыто давно.
Стерли из памяти, словно пятно.
И отпустили на самое дно.

Небо мое, как кинжалом на части,
Растерзали. И сказали «На счастье».
И мир мой, вот так же сломали.
И следом, по ранам, словами…

Чем пах бы мой дом?
Наверно уютом, любовью, теплом.
Окутанных нежным семейным крылом.
Здесь было бы все, как в добром кино.

Но… Наверное, не суждено?

Vitvitski.